Aroma de amapola,
calada de plata,
ginebra sin tónica,
tabaco sin filtro,
lluvia ácida.
El atardecer nace con el
rocío,
el rocío se lleva a luz,
con el rocío nace Morfeo.
El alba es la máscara de un
sueño,
el alba es el doloroso
camino,
el alba es la gota de un
grifo,
el alba es la carta
de amor de un preso.
Respirar, escuchar el
silencio,
mirar el vacío de una
mirada,
mirar el vacío reflejo de
tus ojos,
mirar cómo se para el
tiempo.
Sentir aguacero,
sentir el deseo de morir en
el recuerdo,
sentir ser ánima olvidada,
sentir no haber nacido.
Las cadenas de Morfeo
asfixian
un asmático hilo de vida,
cuando la libertad es la
muerte,
la vida es el mayor infierno
que pueda existir.
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