lunes, 6 de julio de 2015

En nombre del padre

Aroma de amapola,
calada de plata,
ginebra sin tónica,
tabaco sin filtro,
lluvia ácida.
El atardecer nace con el rocío,
el rocío se lleva a luz,
con el rocío nace Morfeo.
El alba es la máscara de un sueño,
el alba es el doloroso camino,
el alba es la gota de un grifo,
el alba es la carta
de amor de un preso.
Respirar, escuchar el silencio,
mirar el vacío de una mirada,
mirar el vacío reflejo de tus ojos,
mirar cómo se para el tiempo.
Sentir aguacero,
sentir el deseo de morir en el recuerdo,
sentir ser ánima olvidada,
sentir no haber nacido.
Las cadenas de Morfeo asfixian
 un asmático hilo de vida,
cuando la libertad es la muerte,
la vida es el mayor infierno que pueda existir.

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